Nueva York es una cuidad de soledades;
soledades infinitas, universales, inoportunas.
Ubicuas y visibles en cada mirada,
están en los taxis amarillos cuando llueve,
bajo las luces fluorescentes de los trenes
que disfrazan la noche y el día,
en las esquinas,
cuando enfilados para el café,
azota el frío y se ansía un abrazo.
Ellas habitan en la oscuridad de túneles y cloacas,
navegan en silencio las profundidades
del Hudson y el metro
y desde allí acometen a la ciudad.
Como quimeras,
observan desde lo alto
el asfalto abriendo camino entre muros,
isla perdida entre acero y concreto,
seres invisibles entre la multitud.
En tanto, caminamos sin miedo a estar solos,
cuando en el fondo lo estamos
(negarlo es una forma de subsistir);
basta el extraño roce,
el silencio y desdén que nos convierte en sombras,
figurillas de carteles y guías turísticas
que incitan a ser parte de ésta urbe
donde la soledad es raíz, sangre y núcleo
que moldea la vida a su antojo,
la vuelve minúscula,
insignificante;
y mientras nos seduce con luces y ruidos estridentes,
el vacío se acomoda en las entrañas
y se hace una cama.
Necesito una ciudad como esa para esconderme, últimamente me he convertido en un poeta cobarde...tiempo sin venir por aquí.
ResponderEliminarHola, buen día
ResponderEliminarTe invitamos a conocer nuestro blog de literatura: http://www.narcisoygoldmundo.blogspot.com/
Un saludo y muchas gracias por el espacio,
Narciso y Goldmundo
No te preocupes Waldo, cuando menos lo esperes, tu musa te visitará...
ResponderEliminarUn abrazo,
Joanne
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Hola Karen,
Sí, cuánto tiempo. Desde aquí un abrazo para ti también. Me alegra que te guste el poema.
Joanne
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Saluoos Narciso y Goldamundo.
Bienvenidos al blog.
Joanne
Qué bonito es poder volver a leerte. Me gusta mucho tu poema Joanne. Esa frescura y naturalidad de tus versos, que te salen sin ningún rebuscamiento y que se sienten tan sinceros, cargados de una emoción auténtica.
ResponderEliminarEres como un soplo de aire fresco aun cuando tus poemas sean tristes.
Me atrae misteriosamente la saudade en los poemas... Ciertamente la soledad, la nostalgia, la tristeza, el dolor y prácticamente todas las complejidades de carácter existencial condimentan la poesía. El caso es que con las palabras los poetas recogen desde las entrañas todo tipo de incomodidades y les dan, paradójicamente, cateoría estética. Así, la ciudad que habita el poeta, la del poema, siempre se retuerce buscando su propio sentido:
ResponderEliminar"y mientras nos seduce con luces y ruidos estridentes,
el vacío se acomoda en las entrañas
y se hace una cama."
Que un beso en cada día del calendario se repita y te alivie los días...
todo estados unidos es un horror.
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